Mentre aspetto.

 

Ho letto le prime 200 pagine. Poi ne ho saltate altrettante, e ho letto le 50 finali. La trama - bella - mi è chiara, il senso anche. Se qualcuno insegna a scrivere a Ian McEwan, giuro che leggo anche il corpo centrale del libro, giuro.

Oook, diciamo che lo leggo se qualcuno gli spiega anche come rendere sopportabile almeno uno dei personaggi.

 

A rileggere vecchie cose, scopro che ero già imbevuta di retorica a quattordici anni. Probabilmente ce l'ho nel sangue.

Mercoledì scoprirò se ho avuto la meglio sulla iena del consolato.

Poi si cerca l'appartamento, e infine si parla svedese.

 

Tutto con calma, però, perché mi pare di starmi trasformando in Oblomov - e che costrutto bizzarro -.

 

 

 

 

 

Riparto.

Lucerna non è Parigi, ma siccome Qualcuno è a Roma può essere la giusta soluzione.

Documenti per Pavia, pronti. E, se sarà Cremona, non è troppo lontano.

La mia nuova vita pare piacermi.

 

Una piazza, una via, una chiesa, un bambino, una merenda trash.

Sono stata a Parigi.

 

Questa, per contro, è stata una delle peggio giornate della mia vita.

Lui domani parte. E io mi perderò nella burocrazia.

 

 

Sto talmente bene che ho smesso di scrivere e ho ricominciato a leggere.

Scrivo così poco, ormai. È come se non avessi più niente da ridire sulla mia vita. Non ho più nulla di cui lamentarmi. Più niente da capire.

Torneranno tempi di pagine amare, e polsi dolenti, certo. Ma è un futuro distante, opaco, remoto. Il futuro prossimo brilla tanto da non farmi notare altro.

Ho di nuovo i capelli castani, sono alta un metroecinquantaquattro, le mie gambe sono splendide e tra poco parlerò francese.

In più, domani torna il Tennista, e dovrà aprire i regali.

 

Esco, e smetto di fumare.

 

Il desiderio non era in realtà che l'aiuto decisivo e potente della natura a qualcosa che esisteva prima di essa e senza di essa. - A. Moravia, Il Conformista

 

"Il telefono della persona cercata potrebbe essere spento o non raggiungibile."

 

Pier delle Vigne mi ha dato un ottimo suggerimento.

No, non suicidarmi: fracassarmi la testa contro il muro.

 

Niente ipocrisie dell'ultima ora: non ne potevo più, finalmente è finita.

 

Però, *ooooh*.

 

 

 

 

 

 

 

Da grande voglio diventare Diane Keaton.

 

Gli esami sono finiti, il caldo m'opprime e sono innamorata d'un Uomo Invisibile: non so più dove buttare il mio tempo.

Sogno dimmerda.

 

Penultimo esame che puzza di scena muta.

Incomprensioni notturne.

Soliloquio davanti allo specchio con un F. immaginario.

"Sai, non puoi più pretendere che chiedano per favore"

Rivali.

Vecchi contatti perduti e de-siderati.

Martini e mal di testa.

 

 

Più o meno come dicevamo qualche giorno fa alla macchinetta del caffè.

 

Amore, preparati a carrellate di Brel, Brassens, Piaf, Montand, Trenet, Dassin, Barbara, Delerm, Mistinguette, Ferré, Aznavour, Moustaki, Duteil, François, Cabrel, Gainsbourg, Vian,...

 

 

 

 

 

...Tantra. Mi serve questo finesettimana.

 

Ho appena scoperto che il mio bioritmo emotivo sta, secondo i calcoli, più o meno sottoterra.

Vado a prendermi a librate in testa.

 

Io non mi vendo così miseramente.

 

Sto etichettando la mia vita.

 

E sono già a Pavia.

 

Dormirò malissimo anche 'stanotte, perché ho le stesse paure di un bambino di tre anni. Ma non vedo l'ora che sia domattina.

Se non mi addormento sul divano, preparo dei biscotti.