Però voi non ci provate neppure.

"spiacente."

Spiacente?! Vaffanculo!

 

a. Perché se questa fosse una canzone con una fine mia, tu non andresti via.

 

b. Scoperei anche il giorno del mio funerale.

 

c. Babe , I already miss you. Sweatheart , I already miss you. Sweet eyes , I already miss you. And you only just walked out the door.

 

d. Sono la miglior cuoca che io conosca.

 

Giusto: non pensare.

 

ultimo collegamento svedese. peccato, mi stavo quasi abituando alla pioggia e a questa tastiera senza accenti.

 

Dopodomani, chi ci vuole tornare a casa? Proseguirei volentieri in Finlandia. E poi in Estonia. In Russia. E via fino al Giappone. Sempre che mi prendano nella loro legione straniera.

 

Qui a Stoccolma primo giorno di bel tempo (ma il freddocane continua).

Come si costruiva la Molotov?

 

 

 

Ho mandato 30 messaggi nell'arco di 40 minuti: è una notte primadipartire, non ci sono regole.

 

Siete tutte belle, con le gambe aperte.

 

- e tu, stronza, impara a scrivere.

 

Dondolo a metà tra il vittimismo e una voglia sadica di fare male.

Parto: quantomeno risparmierò in mascara.

 

L'unica certezza - e nota positiva della giornata - è il bagno rosa per l'anno prossimo.

Sono stanca, e l'anno prossimo lo sarò ancora di più.

Ho in mente solo una canzone e una citazione da Robin Hood che evito di trascrivere: il mio pessimismo non ha bisogno di conferme.

Tutto questo mi fa passare ogni voglia di partire. 

 

In fondo, chiedevo solo una vita normale.

 

Ho - quasi - un appartamento delizioso con il bagno rosa. Tra tre giorni parlo svedese. Ho cambiato facoltà (tanto che ci starebbe un taglio di capelli).

Il resto è un gran disastro, compresa la mia camera, la scelta del portatile, le zanzare pavesi, l'iscrizione, il prendere l'aereo, il vederti partire.

 

 

Blablabla.

Il mio taccuino è depresso, e io sono in preda allo sconforto. Mi aspettano anni lunghissimi.

 

 

 

Gino Paoli, vaffanculo.

 

 

 

 

Ostacolo insormontabile.

 

QUando avrai perso cinque chili, avrai il diritto di tirartela. Prima evitalo, per favore.

 

Ho letto le prime 200 pagine. Poi ne ho saltate altrettante, e ho letto le 50 finali. La trama - bella - mi è chiara, il senso anche. Se qualcuno insegna a scrivere a Ian McEwan, giuro che leggo anche il corpo centrale del libro, giuro.

Oook, diciamo che lo leggo se qualcuno gli spiega anche come rendere sopportabile almeno uno dei personaggi.

 

A rileggere vecchie cose, scopro che ero già imbevuta di retorica a quattordici anni. Probabilmente ce l'ho nel sangue.

Mercoledì scoprirò se ho avuto la meglio sulla iena del consolato.

Poi si cerca l'appartamento, e infine si parla svedese.

 

Tutto con calma, però, perché mi pare di starmi trasformando in Oblomov - e che costrutto bizzarro -.